“Oh, pretty boy, Can't you show me nothing but surrender ?”

Si tuviera la prerrogativa de otorgarle nombres científicos a mis artistas favoritos, llamaría Jacobinia spicigera a Patti Smith. Tal y como se le nombra a ese arbustito de metro a metro y medio de altura, con flores en forma de trompetilla rojas o anaranjadas. Algunos pensarán que es utilizada como hierba medicinal, lo es. Para darle una aplicación más práctica sus hojas suelen usarse para teñir tela, preferentemente lana, de color morado, rosado y gris. Patti Smith, como la jacobinia spicigiera aplicada en la tela, pasa de ser rosado (poetisa) a ser gris (activista olvidada) con tan solo calentarla con agua de muitle (tiempo) y aplicarle limón o vinagre. Probablemente eso a mi me pase, nadie es perenne, pero haré caso del color de mis sueños y trataré de ser el mismo siempre. Sin embargo, cada que vez que regreso a San Luis Potosí, mi ciudad de de procedencia, me doy cuenta de lo mucho que he cambiado y de la falta de filiación hacia ella. No obstante, paso muy buenos periquetes. Estas son algunas de las fotos que tomo con uno me mis mas obstinados amigos Javier. Disculpar la calidad.

Quimera.

El quinto día de la semana, Viernes, regularmente no es difícil de definir; es el día de la semana que está entre el jueves y el sábado. Se dice que se llama viernes por ser el día de la diosa del amor y la belleza, Venus. Pero para mí se ha convertido en el viernes de Robinson Crusoe. Ese personaje indígena, educado al gusto por Robin, que es rescatado de los caníbales. En mi caso nadie me rescata. Ha pasado de ser uno de mis días favoritos a uno de los días en los que más sufro del encierro en mi pequeño departamento. No es mas que una quimera, y no me refiero a ese animal mitad dragón, mitad león y mitad cabra, sino a esa ilusión en la que pasa de ser jueves a ser sábado. Es como si alguien hubiera decidido eliminar ese día de mi semana. Es como ese billete de $1,000 que usualmente no tenemos en la cartera y aparece una vez cada dos meses. Es el día más agotador de la semana y en el que menos descanso. Ahora me pregunto ¿Qué está soñando Sam? (la perra que adopté hace un mes y ahora me corresponde cuidar) Parece que para ella siempre es viernes, el viernes de la venus. Envidio la manera en que está acostada, alado de mi, en forma de rosca, con la cabeza recostada sobre las patas y la cola a la vez, y respira tranquilamente. Quisiéra poder robarle un poco de ese sueño aunque este soñando como escapar de esta cárcel tambien. Quisiera mover la pata como ella lo hace cuando está dormitando. No me importaría dormir en el suelo un rato. Pero eso se ha vuelto imposible para mi en estos momentos. Tengo que estudiar Cálculo. Ahora me doy cuenta de lo cierta que es esa frase "...nadie se da cuenta de lo que tiene hasta que lo pierde".

Hagiografía.

Hoy decidí dejar a un lado esas viejas y trilladas introducciones de párrafo que son bien usadas (amordazadas) en cualquier tipo de escrito. "En los últimos años.."..décadas"..meses". Estas oraciones se deterioran so cualquier pretexto y carecen de significado alguno. ¿Qué importan los años, meses? ¿por qué no pensar en el presente? Esos segundos que son de gran importancia. Esos centisegundos, único periodo de paz interna que se da entre cada pensamiento, necesarios para ligar todas esas ideas que vienen a la mente cada 86.400 ava parte del día. Para no tener que mencionar esta explicación cada vez que me consagro a destinar mi tiempo a este blog me limitaré a decir lo siguiente: " Durante el pasado intervalo de tiempo...
ha irrumpido en mi una inquietud que aumenta cada vez que me despierto y se exactamente que atuendo es el indicado para el día. Esta inquietud, constantemente interrupida por el recuerdo de aquellos labios que besaré en las siguientes horas, debe ser tomada en cuenta en la actualidad en México como país enriquecido culturalmente y alabado por otras grandes culturas : ¿Por qué desaprovechar las manos de nuestros artesanos? Sin implicar explotar sino admirar aquellas manos que tradicionalmente hemos mermado con toda la intención al quitarles las oportunidades que todos merecemos sin distinción. Esa mentalidad narcisita (nos juntamos en círculos para exaltar nuestra belleza), que ha generado en el nuevo México una gran división de pensamientos y sociedades, afecta a los históricamente marginados. Mi desasosiego, por el desperdicio de talento que tenemos como los ebanistas, los curtidores y los tejedores, se acrecienta de tal manera que ha surgido en mi el propósito de aprender de ellos. Usarlos como inspiración para hacer aquello que más disfruto, la moda.

Breve Explicación.

Al instante en el que mis ojos seguían los rastros de tinta que fueron abandonados en mi libro de ciento cinquenta y un páginas del idealismo crítico de Kant; mis labios pronunciaban "El pensar es el acto de referir a un objeto la intuición dada..", mi mente, distraída, pensaba en aquella hermosa y creativa mujer llamada Mary Quant y en su maravillosa invención, la minifalda. Cuarenta y cinco años, nueve meses y dos días antes de que se presentara ante mi aquel artículo, escrito en la revista "letras libres" de Enrique Krauze, que mencionaba a Malcom Mclaren, el creador del punk. Este artículo me hizo recordar algunas de mis etapas adolescentes en las que adoraba el "punk". Sí, el punk. Esa ambig(diéresis)ua y lejana idea que ha pasado por todas las mentes que se aproximarán a este blog. Y decidí no dejarla atrás por completo, no abandonar mi pasado, y llamar a mí blog de una forma instintivamente relacionada a él "Los Rastros del Carmín". Ese libro que me ayudó a elaborar aquella presentación, durante el primer semestre de preparatoria, llamada la "historia del punk", sin dejar de lado la adaptación a mi remoquete Fernando MIM.